Golden ist der Wein der Küsse,
purpurn ist des Liedes Mund,
hat der Fruchtkelch zarte Risse,
bleibt die Süße auf dem Grund.

Wenn sich über Schattenmauern
unsrer Blicke Knospen ranken,
öffnet sie ein jähes Schauern,
wollen mildem Strahl sie danken.

Glüht der Mond uns an der Traube,
wandern wir mit Wolken schon,
gurrt der Tod uns wie die Taube,
flügeln wir um weißen Mohn.

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