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Der Mond nimmt ab, von Stunde zu Stunde,
das Wasser sickert in die Erde,
dann blüht er auf, der knospenrunde,
wie wogt der Halme Huldgebärde.

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Ist es Dämmerlicht der Frühe,
sinkt herab die Abendstunde?
Hoffst du, daß die Rose glühe,
bald sich schließt des Tages Wunde?

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Es locken Seiten wohl im Buch des Lebens
mit zartumrankten Initialen,
wer da geblüht, du fragst es dich vergebens,
der Rest steht leer wie leere Schalen.

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Ward deine Stimme leiser,
erfror der Hauch, der mich umfing?
Das Fenster, wo dein Schatten ging,
umwuchern dürre Reiser.

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Im Garten spielen sie wie einst
verstecken, Kinder, die nicht ahnen,
daß du bei ihren Rufen weinst,
denn einsam ziehst du stumme Bahnen.

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Als müßtest du von Sehnsucht lassen
und mit dem Monde schwinden,
im Dämmerlicht mit Knospen blassen,
die keine Falter finden.

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Soll das Meer der Höhe blauen,
muß der Geist im Tale weilen.
Sonnentages Wunden heilen,
wenn im Monde Blumen tauen.

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Voller Mond
im Schnee der Blüten,
Sichelmond,
sie schmolzen hin.

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