Wir brachen Worte aus den Steinen.
Wuchs nicht ein Moos darauf,
ein warmes Fleisch auf zarten Beinen?
Geklapper war ihr Lauf.

In Lüften wölkten uns Gestalten.
Brach keine Sonne durch,
daß sie in Anmut niederwallten?
Am Boden blieb ein Lurch.

Wir sproßten leer auf faulen Krumen.
Ward nicht der Geist entsandt,
mit Pollen mondgetränkter Blumen?
Man hat die Frucht verbrannt.

Wir sind auf Wortes Dung gekrochen.
Sprach denn kein Stern herab,
war Liedes Treppe denn zerbrochen?
Mond schwieg wie überm Grab.

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