Und ihre Haare wogen an den Brüsten,
den Inseln, wo gestrandet jüngst ein Kahn.
Den zog ins Ferne hin kein Märchenschwan,
denn gramumschäumt sind diese schroffen Küsten.

Ins weiße Linnen hüllt sie sanft den Toten,
doch wie der Mohn, der Krokusmatten rötet,
durchsickern es des Grauens stumme Boten.

Du fragst, warum wohl zarte Hand getötet.
Haß war’s und Liebe, ein verschlungner Knoten,
den sie zerschnitt, als dunkel Pan geflötet.

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