Das Bild der Hoffnung, Hen kai Pan,
verehrt, gemalt wie einst Ikonen,
ein Antlitz, Schnee auf goldnem Plan,
wo wir vereint mit Engeln wohnen,
hat kalter Einsicht Kalk verätzt,
das Gold ward grauer Staub zuletzt.

Das Mahl der Liebe, Brot und Wein,
die uns noch Dichterworte priesen,
als könnten wir Geschwister sein
auf Abendlichtes stillen Wiesen,
hat Schwermut abgetan als Spleen,
als Wahn entlarvt ein Arzt aus Wien.

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