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Am Ohr das Blech, am Gaumen kitzeln Phrasen,
die sie ins Rampenlicht erbrechen müssen,
sie dünken sich das wahre Weltgewissen.
Was, David mit der Schleuder? Und sie rasen.

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Die Woken hört man schon die Messer wetzen.
Von Jesu Liebe säuseln Hodenlose.
Du weißt es, Dichter, Dornen hat die Rose.
Sein Duft betört, doch kann dein Vers verletzen.

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Damit die Dünnen nicht im Schatten schmachten,
will man die Dicken, die ihn werfen, schlachten.

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Die nichts zu sagen haben, hör sie brüllen,
die Stillen sieh, wie sie das Haupt verhüllen.

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Die stumpfe Drohne will nun König sein.
Der Majestät rief nach man: Stirb allein!

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Den Sumpf, wo die sterilen Schwätzer hocken,
o Sonne des Homer, leg ihn uns trocken!

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