Doch du, dem früher Krokus blaute
und reifte spät der Verse Wein,
lobst, wenn der Schnee der Schwermut taute,
den Glanz, mag er auch farblos sein.

Dort schau, die nimmer müde scheinen,
zu brennen in der hohen Nacht.
Die aber heiß im Dunkel weinen,
vergaßen schon des Abgrunds Pracht.

Doch du, dem gab das Licht zu denken,
das irisiert im Verskristall,
magst deine feuchten Blicke senken,
tönt liebender die Nachtigall.

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