Dort war die Stimme, die den Knaben rief,
an Bord zu kommen, heimlich wie die Pforte,
die nie verriegelte am Rebenhorte,
wo auf der Schieferglut die Echse schlief.

Hier hat dich Dämmerdickicht eingeschlossen,
ein Zwielicht, das dir Tag und Traum verwehrt,
die goldne Stimme Sommer ist verflossen.

Hier graut das Herz, wenn es das Blut entbehrt,
in dem ins Südland lockend Sonnen singen,
der Geist durch Aschen schleift die matten Schwingen.

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