Die Wunde salbte, Philoktet, ich dir,
den Silberklang des Bogens zu vernehmen,
den einmal wider meine Ohnmacht du noch spannst.

Den treuen Hund, Odysseus, der müde wedelnd dich erkannt,
und da du zärtlich ihn gekrault, entschlief,
begrübe ich bei deinen Beeten, Eurykleia.

Dem Chorgesang zu lauschen vor der Göttin Bild,
schlüge kühn ich, Sappho, in die Büsche mich
deines mondbehauchten Hains.

Betört vom Lied der Nachtigallen schöpfte aus der Quelle
einen kühlen Trunk ich euch, da bei Kolonos ihr noch rastet,
dir, Ödipus, und, Antigone, auch dir.

Doch vor deinem Adler, Zeus, risse Ganymed ich weg,
daß er den Hirten irdene Krüge reiche,
vom Blendwerk hohen Prunks geheilt.

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