Und weißt du nicht, was kälter schwirrt,
die Flügel über dunklem Grund,
der Schmerzen schwarzer Mottenschwarm
in deines Schädels dumpfem Spind,
ob Nacht so tief, dein Geist so arm,
auch dir mag wärmen bald, mein Kind,
ein Blatt des roten Mohns den Mund.

Und ist die Blume doch verdorrt,
obwohl du ihre Wimpern schon
mit deinen Tränen hast genetzt,
und hat dem Traume jäh der Wind
die Schwanenschwinge weggefetzt,
es sagt vom Glück auch dir, mein Kind,
des Frühlingsmondes weißer Mohn.

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