Zu Totholz, um das Parasiten zanken,
ward, was du lasest, was du einst geschrieben.
Sieh, wie an Dämons Drähten Schädel schwanken,
die von der Musen schönen Leibern blieben.

Grab, Dichter, dir in Gaias Tiefe Stollen,
wie Tiere, scheue, die auf Stille sinnen.
Lausch nicht den Seufzern, bang emporgequollen,
laß ungerührt der Klage Quell verrinnen.

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