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Als wär es eine Stimme, ein Zittern der Luft,
ersterbend, oder dunkler bedrängend Traum,
das Glockenspiel versunkner Zeiten,
steigt es empor aus des Rheines Tiefen.

Erstirbt es endlich, kehrt wieder Stille ein,
webt Einsamkeit das silberne Licht der Nacht
um Astern, Veilchen, Hyazinthen,
rinnen an Gräsern wie Schlaf die Tropfen.

Gedenken wir des Morgens der Jugendzeit,
als roter Flaum bedeckte den ersten Schnee,
dein Haar war kraus von Feuerlocken,
Küsse, selbst Tränen, sie konnten löschen

sie nicht, da stäubten Schreie von Staren Glanz
im Efeu, herrisch drehte die Blätter Strahl
um Strahl, die Sonne hob auf deine
Lippen das Lied wie aus Brunnen Murmeln.

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