Du stehst am Fenster, um zu sehen,
wie einsam Venus glimmt,
wie trostlos summend eine Biene
im Schaum des Mondes schwimmt.

Und blätterst du im Band von Rilke,
der dir im Schlaf entfiel,
treibst du ein Kahn auf dunklen Wassern,
dumpf schluchzend ohne Ziel.

Und liest du in vergilbten Briefen,
fühlst zart noch ihre Hand,
die fahl gleich einer Wasserlilie
im Dämmerschilf entschwand.

So hülle, Dichter, dich ins Linnen.
Schlaf stäubt von weißem Mohn.
Birg dich in Traumes kühler Höhle,
das Herz pocht leiser schon.

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