Wie sie entsprang, im hohlen Stein
unter ragenden Eichen,
weiß keiner zu sagen, die Erde selbst,
die in die Tiefe gelauscht
und hörte das Schluchzen, die Klage,
wie eines eingeschlossenen Kinds,
hat es vergessen, ob ihr den Mund auftat
mütterliches Erbarmen, ob des Vaters Strahl,
von dem die rauchige Inschrift
der Eichenrinde gezeugt.

Und sie sang,
dem goldenen Lichte des Tags,
das ihre tönende Schale gespiegelt,
bis es im rötlichen Laubicht verglomm,
den silbernen Tränen der Nacht,
die von Lunas Tau in den Schoß ihr,
den im Schlafe sprechenden, fielen,
immer in anderem Melos,
schäumend Pherekrateen,
Glykoneen vertropft im Moos,
seufzend Adonis,
nur in der Stunde des Pan,
wenn dem Hirten die Flöte entsank,
stockte ihr Atem,
nur wenn Venus erblaßte,
überschlug sich ihr Herz.

Der Dichter aber ging hin,
im Frühlicht zitternder Falter,
beim Abendläuten der Herden,
und schöpfte im irdenen Krug,
den apollinische Flamme gehärtet,
den Trunk, der den Durst ihm gelöscht,
den Durst nach klarer Empfindung,
nach Belebung der Trübsal,
des Zwielichts, der Dunkelheit
mit funkelnder Sprache Gestalten.

Nun ist das Melos verstummt,
zugeschüttet die Quelle,
die Eichen gefällt,
keine Feder schwebt mehr herab,
die Taube und ihre Schwestern,
die einst um den schlafenden Knaben
betauten Lorbeer gehäuft,
die Tauben sind tot,
dunkel das Schicksal des Krugs,
verschollen die Scherben.

Warum? Wer weiß es zu sagen?
Die Erde, von Dickicht verhüllt,
unter wüstem Erinnerungsschutt
halb schon erstickt,
sie schweigt,
und der ihr die Zunge gelöst,
der Geist der himmlischen Höhe,
bog zurück seinen Strahl
in die sternlose Nacht,
jenseits der schneeigen Gipfel,
jenseits der glühenden Wolken,
unsichtbar allen Profanen,
die ihn verlästert,
den Durst nach dem heiligen Quell.

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