Du weißt es noch, es waren Tropfen, lichte,
im Tauwind süßen Blüten hingeronnen,
doch dorrte dir das Wort im Preis der Sonnen,
es flirrten im Asphalt die Wahngesichte.

Zu kraftlos, Dichter, für den Gipfelgang,
liegst du, den Vorhang zugezogen, blöde,
das Herz betäubt von nächtlich dumpfem Pochen.

Kein Bote bringt das Blau dir in die Öde.
Nur düstrer Flammen Zischen hörst du bang,
die dir das mürbe Mark des Lieds zerkochen.

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