Ein Wasserhühnchen watschelte des Wegs,
Samen zu picken.
Die Mutter, abhold dem schnäbelnden Bettel,
scheuchte es fort ins Gebüsch.

Der Reiher, fürstlich-keck im Geflausch,
starrte über dem Teich.
Sein schmales Leben war satt,
glanzlos das Aug.

Im Dämmergeviert des Tempels,
der Stille geweiht,
vernimmst du heilloses Klatschen
unzarten Manntums.

An fühllosen Lederkissen der Faust
übt sich Boxen.
So entsteigen sinistre Dämpfe Gonaden
unter entheiterte Stirn.

Der Reiher drehte gelangweilt den Hals,
grünberingten Augs.
Der Park deiner Schattenspiele
entließ dich weich.

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Chinesischer Garten, Bethmannpark, Frankfurt am Main

Aus dem Munde des Felsens singt
das unermüdliche Wasser
vom Schicksal des Lebens –
schäumend-fallend,
rauschend-müde-sich-lauschend,
jauchzend-verlallend,
tagend-verzagend –
umwachsen vom moosigen Barte
allerduldender Weisheit.

Jetzt gewahrst du die nebligen Felsengestalten,
stumme Verwaiste des Lebens,
die nach stickig-staubigem Gang aus dem Brunnen getrunken,
sich in den Abend niederhockten, Alte und Junge,
Schulter an Schulter gelehnt, Schläfe an Schläfe,
sich gluckender-duckender Zugvögel Schar.

Und beim Rauschen des Brunnens
vergaßen sie ihres Weges –
den Gliedern entstieg erkaltender Hauch,
ihre Gesichter zerstoben wie Dunst.
Vom Rätselgesange des Wassers benommen,
fielen sie wehrlos in Schlaf.

Wer weckt, die unter steinernen Masken hier harren,
mit wahrem Losungswort einmal wieder auf?

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