Nel lanpo breve
el mondo intiero,
el bianco de la neve,
la zogia del pensiero.

E mile bocche
rosse, tarloche
averte un minuto
prima del grando luto.

Uns ward keine Rettung erdacht,
dort warten nur Schatten
an jenes Stromes Matten,
ein Blitz, und wieder die Nacht.

Die Welt zeigt ihr Antlitz
in einem kurzen Blitz,
Schnee blinkt zurück,
des Gedankens Glück.

Und tausend rote
Lippen, Küsse,
haben kurze Süße,
dann kommt der Todesbote.

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