Wie still sie sitzen, Tauben hoch auf Dächern,
und drunten Hupen, Bellen, Scheibenklirren.
Streust Körner du, mag eine abwärts schwirren.
Ihr Antlitz birgt die Muse hinter Fächern.
Sie ließe wohl ihr süßes Lächeln flirren,
säß still dein Geist gleich Tauben auf den Dächern.

Was unterm Mond uns trägt, ist blindes Fluten.
Die Seele wogt wie Schaum und Gischt der Meere,
es zerrt an ihr Gestirn und Erdenschwere.
Stich sanft, o Vers, laß träumend uns verbluten.
Der Tropfen Reim, er fällt anheim der Leere.
Was unterm Mond uns trägt, ist blindes Fluten.

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