Die deutschen Albtraums Asche trübte, Augen,
im Louvre sind sie aufgewacht,
aus den Poussins sich stilles Licht zu saugen,
zu leuchten mit La Tour zur Nacht.

Krone, zart, auf zartem Stil zu schwanken,
wird vom Plebejer Wind geköpft.
An Friedhofsmauern dunkeln Efeuranken,
von langen Tags Geseufz erschöpft.

Die süßes Lallen purpurn schwellte, Lippen,
verblassen vor dem Abendrot.
Ein Schalk klopft Verse auf der Venus Rippen.
Ist Eros es, ist es der Tod?

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