Kaum geweckt vom Hauch der Muse,
aufgetane Knospe Wort,
war verweht sein Duft, sein Sinn verschollen.

Grünes Glas im Schnee von Samt,
festlich überschäumend,
Rausch hat es zerbrochen.

Zärtlich flüsterte die Nacht.
Wort, den Bann zu lösen,
ward dir nicht gesprochen.

Heißen Atems aufgeblättert,
Buch des Lebens, und es glommen
rätselhafte Zeichen.

Was der Schwermut Tau genährt,
Träume, wie sie fahlen,
Blüten, wie sie bleichen.

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