Da hockt noch einer draußen.
Ein Kauz, der tät noch kauzen.

Ihm reicht die Funzel eines Kerzelchens,
die Schatten seines Herzelchens
zu werfen und zu wirren,
zu ködern und zu kirren.

Da hockt noch einer draußen.
Der Katz, der tät noch mauzen.

Verhuscht ins warme Deckelchen,
raucht er ein Zigarettelchen,
zu bergen in den Wölkchen
Phatasusʼ muntres Völkchen.

Da hockt noch einer draußen.
Ein Kauz, der tät noch kauzen.

Der Herbst leiht ihm ein Mäntelchen
aus sonnenbunten Bändelchen
und knüffelt ihn mit Haselnüsschen,
für ihn sindʼs weiche Küsschen.

Sehnsucht tät mild ihn wiegen.
Nach wem? –
Ein Schmunzeln, herzverschwiegen.

Da hockt noch einer draußen …

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Der Alte hockt wie einst am Ofen
auf der Fensterbank und führt die braune Flasche
wie ein Saxophon zum Mund:
Er sucht den satten Ton
und schluckt ihn sanft.

Mein Faktotum ist geschäftig,
den Geheimcode frankfurterischen Service
kühn und beherzt zu knacken.
Er tutʼs mit Anmut
und meckerndem Gelächter,
wenn er die Déjà-vu-Laterne
auf dem Tisch mir artiglich kredenzt.

Die blonde Perle der Bedienung
wird heute glänzend eingerahmt
vom süß-verschmitzten Lächeln
eines dunklen Kavaliers.

In der Wigwam-Küche brutzelt es und zischelt.
Der Chef höchstselbst streichelt sich
ehrfurchtsvoll über den seit 68
emanzipierten Embonpoint.
Er hat das zarte Händchen für den Löffel
und das Weistum der Gewürze.

Die Dünste steigen und beschlagen
gnädig die Rahmen ausgestellter Kunst.

Nur eines fehlt –
das dunkle Leuchten
deines blumenoffenen Gesichts,
das von Küssens-Pollen zart bestäubt,
sich an den sanften Hügel
meiner Schulter neigt.

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