These butterflies are set in rows.
So small and gray inside their case
They look alike now. I suppose
Death makes most creatures commonplace.

These portraits here of the unknown
Are hung three high, frame piled on frame.
Each potent soul who craved renown,
Immortalized without a name.

Here are the shelves of unread books,
Millions of pages turning brown.
Visitors wander through the stacks,
But no one ever takes one down.

I wish I were a better guide.
There’s so much more that you should see.
Rows of bottles with nothing inside.
Displays of locks which have no key.

You’d like to go? I wish you could.
This room has such a peaceful view.
Look at that case of antique wood
Without a label. It’s for you.

Führer zur anderen Galerie

Dies ist der Saal mit den gebrochenen Gliedern,
wo der zersplitterte Marmor von Athleten
neben den Armen der Cherubim liegt.
Hier wird nie etwas weggeworfen.

Diese Schmetterlinge, gesetzt in Reihen,
wurden in den Kästen so klein und matt,
daß sie sich alle nun gleichen. Ich meine,
der Tod schabt jedem ab die Farbenpracht.

Diese Portraits von Unbekannten
wurden ganz hochgehängt, Rahmen an Rahmen.
Die Mächtigen, die auf Nachruhm gespannten,
sind wohl verewigt, doch ohne Namen.

Dies sind die Regale der ungelesenen Bücher,
Millionen Seiten, die vergilben.
Besucher wandern zwischen den Stapeln,
doch keiner greift sich eins von ihnen.

Ich wünschte, ein besserer Führer zu sein,
hier gäb es vieles noch zu erkunden.
Reihen von Flaschen, indes ohne Wein.
Türschlösser, zu denen kein Schlüssel gefunden.

Sie möchten gern gehen? Ich wünsche viel Glück.
Wie ist von Frieden erfüllt doch diese Galerie.
Sehen Sie die Kiste hier, ein gedrechseltes Meisterstück,
sie hat keine Aufschrift. Die ist für Sie.

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