I was already an old man when I was born.
Small with a curved back, he dragged his leg when walking
the streets of Copenhagen. “Little Kierkegaard,”
they called him. Some meant it kindly. The more one suffers
the more one acquires a sense of the comic.
His hair rose in waves six inches above his head.
Save me, O God, from ever becoming sure.
What good is faith if it is not irrational?

Christianity requires a conviction of sin.
As a boy tending sheep on the frozen heath,
his starving father cursed God for his cruelty.
His fortunes changed. He grew rich and married well.
His father knew these blessings were God’s punishment.
All would be stripped away. His beautiful wife died,
then five of his children. Crippled Soren survived.
The self-consuming sickness unto death is despair.

What the age needs is not a genius but a martyr.
Soren fell in love, proposed, then broke the engagement.
No one, he thought, could bear his presence daily.
My sorrow is my castle. His books were read
but ridiculed. Cartoons mocked his deformities.
His private journals fill seven thousand pages.
You could read them all, he claimed, and still not know him.
He who explains this riddle explains my life.

When everyone is Christian, Christianity
does not exist. The crowd is untruth. Remember
we stand alone before God in fear and trembling.
At forty-two he collapsed on his daily walk.
Dying he seemed radiant. His skin had become
almost transparent. He refused communion
from the established church. His grave has no headstone.
Now with God’s help I shall at last become myself.

Hommage auf Søren Kierkegaard

Vollendet das Werk eurer Rettung
in Furcht und Zittern. Paulus, Phil 2, 12

Ich war schon ein alter Mann, als ich geboren wurde.
Klein, mit einem krummen Rücken, zog er ein Bein nach, wenn er
durch die Straßen Kopenhagens ging. „Klein Kierkegaard“,
so nannten sie ihn. Einige meinten es freundlich. Je mehr man leidet,
umso mehr erwirbt man einen Sinn für das Komische.
Sein Haar stieg in Wellen sechs Zolle über seinem Kopf.
Rette mich, Gott, davor, mich jemals sicher zu wähnen.
Was für ein Gut ist der Glaube, der nicht unvernünftig ist?

Das Christentum erfordert die Gewißheit von der Sünde.
Als er als Knabe auf der gefrorenen Heide Schafe hütete,
verfluchte sein hungernder Vater Gott wegen seiner Grausamkeit.
Fortuna drehte ihr Rad, Er wurde reich, heiratete ein Vermögen.
Der Vater wußte, dieser Segen ist Gottes Strafgericht.
Alles sollte ihm entrissen werden. Seine schöne Frau starb,
dann fünf seiner Kinder. Der Krüppel Søren überlebte.
Die sich selbst verzehrende Krankheit zum Tode ist Verzweiflung.

Was das Jahrhundert braucht, ist kein Genie, sondern ein Märtyrer.
Søren verliebte sich, ging eine Verlobung ein und löste sie wieder.
Niemand, glaubte er, könnte seine Nähe Tag für Tag ertragen.
Mein Schmerz ist meine Burg. Man las seine Bücher,
doch machte sich über sie lustig. Karikaturen verhöhnten seine Mißgestalt.
Seine Tagebücher füllen siebentausend Seiten.
Man kann sie alle lesen, behauptete er, ohne um einen Deut ihm nahe zu kommen.
Wer dies Rätsel versteht, versteht mein Leben.

Wenn alle Christen geworden sind, ist das Christentum tot.
Die Mehrheit ist die Unwahrheit. Gedenke daran,
wir stehen einsam vor Gott in Furcht und Zittern.
Mit zweiundvierzig brach er auf seinem täglichen Weg zusammen.
Als er starb, schien er zu leuchten. Seine Haut war fast
durchsichtig geworden. Die Kommunion aus der Hand
der Staatskirche wies er zurück. Sein Grab hat keinen Grabstein.
Nun werde ich mit Gottes Hilfe endlich sein, der ich bin.

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