Die Zeit vergeht, wortkarg geworden
scher ich mich keinen Deut mehr
um mein Leben, das blöd verfließt
wie das sture Tropfen eines Wasserhahns,
und leuchtet und lacht und duftet
kein Blumenantlitz mehr ins Grau-
in-Grau dem verdüstert Blütenlosen.

Und jeden Morgen hör ich, ob der Kasten
klappert und ein Brieflein kommt,
doch lange kommt der gelbe Bote
ohne Hermesʼ weiches Flügelrauschen.

Und endlich halt ich aufgeregt ein Kärtchen,
grell bedruckt mit einem Bild der Blumen-
haine der Alhambra, in den feuchten Händen,
und lese eine Krakelei von Botschaft meiner
liebsten Wörter: Rose, Lilie, Aster, Veilchen,
Anemone, Levkoje, Oleander, Flieder, Vergiß-
meinnicht, Kirsch-, Orangen- und Zitronen-
blüte, und du Braut der blauen Lüfte,
Löwenzahn, sie alle, meine Holden,
wollen in diesem Paradies auf Erden bleiben
und nicht mehr wandern in das Elend heim,
wo sie keine wahre Sonne küßt, nur eine
metaphernblasse kalt bestaunt, keine
echte Biene kitzelt, nur fette Motten
nächtlich dumpf umbrummsen, kein Falter
sie umschmeichelt wie im Paradiesesgarten
der Alhambra, wo sie nun Wurzeln schon
getrieben und bleiben wollen immerdar.

Soll ich unter verhangenem Himmel mich
nun schleppen über Pfad und Zeile, wo kein
Moos die schweren Tritte dämpft, kein blauer
Stern der Erde, kein Veilchenduft mich führt
zu weichen Wassern, die den Sinn des Liedes
nähren, das Lächeln stiller Blumen?

Ach was, ich hab die Koffer schon gepackt,
nehme nicht viel mit, nur einen weißen
Anzug und einen hellen Hut aus Stroh,
dazu, ach Tränen, ihr seid mir stumme Zeugen,
ein Häuflein dunkler Heimaterde vom Ufer
des Rheins, der Mosel und vom Ranft
des Eifelmaars, sie in die Beete meiner
ausgewanderten Blumen auszustreuen
im Paradiesesgarten der Alhambra.

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