Wie Angstgeseufz das Glas des Traums behaucht,
bis durch den Wahndunst Blütenlichter winken,
will Trost sich Einsamkeit aus Bildern trinken,
ein Birkenhain, ins Licht des Monds getaucht.

Reich, Dichter, uns der Muschel fernes Tönen,
daß unsern Schmerz ein dunkles Rauschen bannt.
Laß auftun sich die Knospe, blind verschwenden

den Duft, von blauen Lüften ausgesandt,
uns mit der Zeit, der Brache, zu versöhnen,
das Blatt der harschen Zeichen noch zu wenden.

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