O, die hohe Vision
strenger Liebesränge,
göttlicher Strahlen,
heiliger Zahlen,
himmlischer Sänge,
farbengesegneter Lichtpassion,
in der große Fensterrotunde
ewiger Schöpfungsstunde
von Notre Dame in Chartres.

Einander halsend
sagen sie sich leb wohl,
einander würgend
ersticken sie an Küssen,
mit den Pfeilen der Blicke
blenden sie sich,
mit dem Lasso der Blicke
fangen sie das Bild,
im vollklimatisierten Gehenna
kreuzen sie die kalten Flammen
ihrer Zungen.

O, die hohe Vision
strenger Liebesränge,
göttlicher Strahlen,
heiliger Zahlen,
himmlischer Sänge,
farbengesegneter Lichtpassion,
in der große Fensterrotunde
ewiger Schöpfungsstunde
von Notre Dame in Chartres.

Die Samen der Todeslust
schwänzeln durch die Teiche
des sinkenden Sommers,
unter den Algen wuchernder Langeweile,
unter den Schatten der Weiden,
die lange warten auf den Wind,
der sie aus den Träumen weckt –
doch sie bleiben regungslos.

O, die hohe Vision
strenger Liebesränge,
göttlicher Strahlen,
heiliger Zahlen,
himmlischer Sänge,
farbengesegneter Lichtpassion,
in der große Fensterrotunde
ewiger Schöpfungsstunde
von Notre Dame in Chartres.

Ihre Worte sind Tropfen,
die aus der großen Wolke fallen,
die der Atem des Leviathan
vor sich hertrieb bis über den Asphalt
ihres babylonischen Irrsals,
wo sie hierhin und dorthin rinnen,
sinnlos,
ohne die Rose zu tränken
mit einem Zeichen,
auf daß sie aufs neue erblühe.

O, die hohe Vision
strenger Liebesränge,
göttlicher Strahlen,
heiliger Zahlen,
himmlischer Sänge,
farbengesegneter Lichtpassion,
in der große Fensterrotunde
ewiger Schöpfungsstunde
von Notre Dame in Chartres.

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