Wie eine Silberbrosche am Revers
der abgetragenen Jacke hat es Flecken.
Den alten Glanz kann keiner ihm erwecken:
Behaucht, poliert, das Trübe weicht nicht mehr.

Wie dumpf erloschener Blätter brauner Saum
an eines Schuppens kalkverätzter Mauer,
gedenkt es grünverzweigten Rauschens kaum.

Es hofft vergebens auf den süßen Schauer,
da Morsches schimmert jäh von Himmelsschaum.
Vor Sehnsucht wird es grau nur, immer grauer.

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