Dann tritt sie nieder Sturmschritt von Barbaren,
die Knospe – die schon blich, dahingerafft.
Dem Enkel ist der Mannesmut erschlafft,
er jauchzt der Hure gleich den wilden Scharen.

Erwähltes Volk muß, welke Blüte, fallen,
der Tag hat es geweckt zu hohen Sängen,
doch stumm rollt hin ein blutigroter Mond.

Vom reinen Vers bleibt nur ein fades Lallen,
vom Gartenreich ein Labyrinth von Gängen,
in dessen Mitte feist ein Dämon thront.

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