Und einer hob zu singen an, ganz leise,
alsbald erkannten wir das letzte Lied,
das er gedichtet hat, bevor er schied.
Da floß ins Dunkel hell die heitre Weise.

„Laßt sanft, o Freunde, mich bei euch ermatten,
war dornig auch der Pfad bis an die Schwelle,
die einsam ich erklomm auf harten Stufen,

weich sind, den Schmerz zu kühlen, Abendschatten,
mild ist der Trank elysisch-reiner Quelle
im Hain der Ahnen, die nun nach mir rufen.“

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