wenn sie nicht mit Klebefäden
Blick für Blick sich wickeln
täten ihre hohlen Bläden,
ihre ausgelaugten Hirne –

doch sie sind in einen Sumpf
geworfen wie die Lurche,
und zeugend Rumpf an Rumpf
sterbenʼs aufeinander blind.

Ein jeder hält den Beutel hin,
den Hautsack bleicher Gier,
und abends zählenʼs als Gewinn
sich vor die Silberfische.

„Ich kann höher singen!“
„Ich kann lauter rülpsen!“
„Ich könnt dich niederringen –
aber machʼs net, bin zu fein!“

Das geht noch so ʼne Zeit
oder noch ein Jahrhundertlein –
dann langt aus der Ewigkeit
eine Hand und läßt das Wasser ab.

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