Mochte deines Opfers Rauch nicht steigen,
ward dir auf die Stirn das Mal gebrannt,
näh aus Schatten dir ein Bußgewand,
pilgre hin in kühlen Mondes Schweigen.

Siehst die Anmut du an Krücken hinken,
ihres Auges Stern erloschen schon,
pflücke ihr den schwarzen Glanz vom Mohn,
daß von ferne ihr die Schwestern winken.

Schmeckst du schon das Salz der Ozeane,
hörst du schon die graue Gischt im Schlaf,
lies des Dichters Rosen-Epigraph,
geh durchs Feld zum Leuchten der Zyane.

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