Das Spiel erlahmt im Hin und Her,
und wie im Traume geht ein Flüstern,
als würden welke Blätter knistern,
den Sinn des Spiels kennt keiner mehr.

Für Liedes Hauch blieb kein Gespür,
und die auf Orpheusʼ Rückkehr harrten,
Trugechos waren, die sie narrten,
und blind war die Tapetentür.

Was sie noch reden, ist wie Tau,
trieft schmutzig er von toten Ästen,
und ihres Abschieds hohle Gesten
verdunsten rasch im Morgengrau.

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