Der im grünen Abgrund lauert,
wüster Gott im Ozean,
dessen Hauch in Sagen schauert,
schnaubend steigt Leviathan.

Die Woge kocht.
Die Woge schäumt.
Die Luft ist grau von Flocken.
Die Luft ist voller Seufzen.

Weh, die keine Kiemen haben,
keine Flosse trägt ans Licht,
ihnen klafft der Urweltgraben,
sie erstickt, der Dunkles spricht.

Das Meer, es brüllt.
Das Meer, es steigt.
Die Luft ist schwarz von Geifer.
Die Luft ist voller Klagen.

Daß die Arche sie noch finden,
Seelen, die das Heil verdient,
Heimat mag die Taube künden
mit dem Zweig, der schon ergrünt.

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