Als könnten wir das Angesicht noch deuten,
ist auch das Bildnis schon vom Staub zersetzt.
Den Keim, den wir in dunkle Furchen streuten,
er ging nicht auf – daß Tränen ihn genetzt!

Hast, Dichter, du ein Wort, noch unverwest
vom Speichel und dem Lügenhauch der Lippe,
unangefault aufschimmernd wie das eine,

woran verlassene Liebe rasch genest,
o sag es. Prangen mag’s auf jenem Steine,
der einsam ragt, zerfiel auch dein Gerippe.

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