Wie sanfter Falter in die Flamme sank,
die Lerche stieg, Wurm aus dem Dung gekrochen,
was wortlos Kreatur zu dir gesprochen,
du machtest deine Kringel, Duftgerank.

Führst du das Buch noch, Dichter, mit den Flecken,
nicht nur von Tränen, auch vom jähen Schauer,
als du dich ducktest in die Weidenhecken?

Wie schade, denn es barg luzide Skizzen,
Vignetten einer meeresblauen Trauer,
Wundmale, wie sie Liebeskranke ritzen.

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