Daß ich noch, ferne Flamme, um dich kreise,
und trüber Lüfte Schleier schluckt das Licht.
Als könntest wärmen du noch mein Gedicht,
hör ich es klirren doch, als wär’s von Eise.

Magst du noch, ferne Quelle, Wunden heilen,
ich ahn es kaum, in Wüstenei verbannt.
Der Vers knirscht mir von unfruchtbarem Sand.
Ein Tropfen bloß, es seufzen auf die Zeilen.

Bist du es, Leuchten noch aus Dämmerreben,
als täte Glut der Traube Wahrheit kund,
bald tränke sich Gesang der stumme Mund,
und bleiche Lippen röte noch ein Leben.

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