Verweht ist bald der Wohlgeruch,
der schillernden Worte Schaum und Flocken,
kein Odem bläht des Traumes Tuch,
des Lebens grüner Born liegt trocken.

Die Lilien, deiner Lippen Bild,
sie blassen in der schmalen Vase,
was unser Wort mit Blut gefüllt,
rann hin, Wein aus gestürztem Glase.

Wie eines Sarkophags Relikt
lag unterm Kissen deine Spange,
nicht kehrt die Lerche, ins Licht entrückt,
kurz war ihr Lied, das Leid währt lange.

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