Wir mögen uns wohl bei den Händen fassen,
als wärmte Blut uns noch, das singend fließt,
doch gleicht der Kuß, der dir die Lider schließt,
den Funken, die im Fallen rasch verblassen.

Wir wissen es ja nicht, woher wir kommen,
die Sagen, die aus lichten Quellen rannen,
die Flammen, die aus dunklen Sagen stiegen,

wie lange sind sie schon versiegt, verglommen.
Uns blieb der goldne Staub geneigter Grannen,
gedämpfter Schmerz, wenn Lerchen aufwärtsfliegen.

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