Mir ist, als rauschten Wipfel gewiegten Psalms
des Lebens Sinn durchatmeter uns voraus,
und die aus ihnen glänzend rinnen,
seien hochsinnigen Leides Tränen.

Wie groß die Nacht, und flehend aus dunklem Schoß
des Urlichts ferne Augen, die lidlos nie-
mals schlafen, unser immer harren,
ob wir gedenken an sie, die Ahnen.

Doch Nahes ist uns lieber, wenn Duft verströmt
der Nachtviole rötlich geschäumter Kelch,
die Beere tropft dem Munde Stille.
Spiegel der Sehnsucht erwachten Wassers.

Das Liebste sagt uns aber bemooster Quell,
wo Andacht grünt bei Kreuzes geschwärztem Holz,
es sei die Klage geflattert hoch mit
Schwänen, venedisches Gold zu schauen.

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