Hast du sie leichthin Lächeln nicht genannt,
vertraute Züge, die dir heiter schienen?
Als stünden Sphingen um den Brunnenrand,
verdunkelt sich der Muschelschaum der Mienen.

Liegt es nicht auf der Zunge dir, das Wort,
das einzig wahre? Jene Purpurbeere,
erglüht in früher Kindheit Dämmerhort,
die Traube, o von dunklen Süßen schwere,

gepflückt einst unter lang erloschnem Stern.
Doch plötzlich schmeckst du Bitterkeit im Munde,
und spuckst ihn aus, den abgenagten Kern,
gerötet wie im Fruchtkelch einer Wunde.

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