Ein trüb verharschter Schnee schien ihr Gebiß,
und die einst nährend sich geküßt, die Lippen,
Papier nun hastig ausgedrückter Kippen,
sie formten Worte ohne Bitternis:

Wer da hineingeht, wird hinausgetragen.
Doch sei uns Greisen noch vergönnt am Rand
des lauten Lebens eine Weile Ruhe.

Was mochte er vorm Sein zum Tode sagen?
Der Dichter schwieg. Kein Wort war, was er fand –
ihn würgte Staub wie aus vermorschter Truhe.

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