Im Turm, der einsam ragt, stehst du auf Zinnen,
das Brausen hörst du auf- und niederwallen,
du siehst die Wolken sich wie Hymnen ballen
und Tropfen Lichts auf graue Male rinnen.

Hold wären Lüfte, dich emporzuschwingen,
doch ward das flügelnde dir ausgerissen,
das Wort, sein reines Mark vom Neid zerbissen,
weil es anhob, dem Abendstern zu singen.

Magst, Dichter, stumm auf dem Altan noch fühlen,
wie Meergesänge dir die Wunde kühlen.

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