Der Öde des Asphalts entflohn,
wo Ziegenhufe widrig dröhnen,
folgst du den braunen Sonnensöhnen,
den Hirten in der Erde Fron.

Gen Ost zog ins Nomadenland
der Gott, aus Birken, weichen Weiden
der Flöte Zauberrohr zu schneiden,
wo Glanz er noch in Augen fand.

Den Geist der Andacht will er gleich
dem Blütenschaum auf dunklen Wellen,
die Myrte legt er auf die Schwellen,
vom Liebestau des Abends bleich.

In leerer Hinterhöfe Nacht
scheint geisterhaft herabzuquillen
ein Ton, das wunde Herz zu stillen –
fern hat ein Waldkauz nur gelacht.

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