Christian Kracht, Eurotrash

Blieb dunkel, was gefühlt sie und gedacht,
gleich Abgrundwassern, Trank von Schattenseelen,
was aber niederrann von Asphodelen,
war dunkler Glanz vom Tränenstrom der Nacht.

Vergiftet sei das Blut vom schwarzen Mohn,
den sie im Fusel mit der Asche mischen,
der steten Wolke über deutschen Tischen,
sagst du, des Chaos und der Moira Sohn.

So sind sie aufgebrochen denn vergebens,
im Südland Honig, goldenen Sanges Waben,
uns heimzubringen, Licht erfüllten Lebens,

sie, Dichter, die dem Versfuß Anmut gaben,
und wir im Dickicht wilden Stammelns schauen,
wie in der Lichtung stille Veilchen blauen?

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