Dem sich verklärt der Dunst zur Morgenröte,
in buntem Abglanz gab der Vers zurück
des hohen Geistes sonnentrunknen Blick,
irrt als Gespenst durch Phrasenschwaden: Goethe.

Uns narrt im Ohr der Seele, dem verstopften,
obszönes Kichern und letales Keuchen,
und scheint es endlich still, ist uns, als tropften

Erinnyen Eiter in die Musengrotte,
um grünen Liedes Weiher zu verseuchen,
daß auch der letzten Reime Laich verrotte.

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