Das Epigramm, in schwarzen Stein gehauen,
es rühmte wohl ein hohes Menschenlos,
verdämmert unter Flechten, schläft im Moos.
Was mag des Herzens Goldschrift übergrauen.

Doch manchmal tönt ein Zwitschern aus dem Nest,
das wie ein Spiel des Winds am Ast gebaumelt.
Es hört ein Dichter, wenn die Schwalben ziehen,

den Widerklang entrückter Elegien.
Und mancher war erschüttert, ist getaumelt,
las er die eigne Schrift als Palimpsest.

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