Der Arsch, der auf Embleme scheißt,
wenn darauf keine Ziffern protzen,
reißt alle Dämme ein, der Flut
Gejohle kitzelt ihm sein schmutzig Lüstchen.

Des Welten-Spielers Leidenschaft:
Gesichter aufeinanderpressen,
bis sie wie platte, graue Nullen sind,
die immer blöde grinsen wie er selber.

Sein Stricher ist der Nihilist,
der weiß, kein Ali, Mahmut, Ahmet
wirft das Buch ins Maul der Hunde
für Peter, Hans, Siglinde oder Magda.

Wenn aber Ares mit des Fingers Glut
vom Kuß der Erde auf kalte Stirnen
das Zeichen ritzt: Freund oder Feind,
mag wieder ich das Land der Väter schauen.

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