Und hängst dem Gaukeldenker du am Munde,
träuft lichte Tropfen er in deine Wunde,
die dunkler gluckst, in stummer Nacht allein.
Diabolos mag mit Metaphern protzen,
den Widersinn dem wahren Sinn abtrotzen.
Was schön, verblaßt, was schmutzig, leuchtet rein.

Im Hecheln und im Sirren soll nicht dauern
der reine hohe Ton, soll niederkauern
vorm grellen Stimmenwirrwarr Babylon.
Den Spiegel zu zerschlagen blauer Stille,
den Vers in bunte Splitter ist sein Wille,
er quetscht das Wort wie ein Akkordeon.

Von Todesschwulst siehst du den Versfuß schleimen,
ein Popanz will auf Talmiglanz sich reimen:
Der Teufel schäumt, ein Dichter dionysisch.
In süßem Schwindeln dreht sich aus der Mitte
der Sinn des Worts, als ob’s zum Orkus glitte.
Besessenen duftet Vers-Dung paradiesisch.

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