Durchstößt er noch der Erde dumpfe Kruste,
sieht er verschwommen durch getrübte Linsen
den bleichen Mond im schwanken Schilfe grinsen,
auf schwarzem Samt die Nägel der Verluste.

In seinen Schlaf dringt aus vergessenen Gängen,
von ihm gebahnten, doch zerfallen lang,
als würde er aus sanften Kehlen drängen

zu kindlich-heitern Spielen, ein Gesang.
Tauwasser rinnt durch atemlose Engen.
Geschluchz, als straffe jählings sich ein Strang.

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