Hat jenen Sängen, die zum Azur stiegen,
der Iris Fächer Farbentau gesprüht,
sind deine Knospen nur, die abgeblüht,
im Schnee der Blüten zittern schwarze Fliegen.

Und der sich längt, dein Schatten läßt erahnen,
daß dich der Geist, der hohe, schon verließ.
Dein Vers treibt hin auf Lethes trüben Bahnen,

bald hat im Uferschilf er sich verfangen,
wie eine Leiche, die von Bord man stieß,
indes obszöne Lippen Shantys sangen.

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